🕊️ Abdankungsrede (3 Beispiele)

Liebe Familie, liebe Freundinnen und Freunde, danke, dass ihr heute hier seid. Mami, Rüthi, ich spreche heute zu dir und zu allen, die dich geliebt haben. Es fühlt sich ungewohnt an, dich loszulassen, und doch weiss ich, dass du gewollt hättest, dass wir uns an das erinnern, was trägt. An das Einfache, das Gute, das Beständige. Du bist am 12. März 1958 geboren und durftest 65 Jahre alt werden. Aufgewachsen in Luzern, mit Blick auf den See und die Berge, hast du früh gelernt, wieviel Kraft in einem stillen, verlässlichen Herzen steckt. Dein Weg zur Floristin war kein Zufall, sondern eine Entscheidung für das Lebendige. Du hast eine Lehre gemacht, hast zugehört, zugeschaut, geübt und aus Zweigen, Blättern, Licht und Luft deine eigene Sprache geformt. Später hast du in Zug dein eigenes Blumengeschäft geführt, über dreissig Jahre lang. Viele hier erinnern sich an deine schlichten, natürlichen Sträusse, an diese leise Eleganz, an das Zarte, das du so sicher in den Händen hieltest. Du hast gesagt: Weniger ist oft genug. Und dann war es genau richtig. Du liebtest die Berge, die frühen Morgen in der Gärtnerei, wenn die Welt noch ruhig ist und die Hände schon wissen, was zu tun ist. Du warst warmherzig, humorvoll, zuverlässig, feinfühlig und bescheiden. Du hast nie Lärm gemacht um dich, und doch warst du die, an der man sich ausrichten konnte. Mit Papi, mit Peter, warst du vierzig Jahre verheiratet. Eine Partnerschaft mit Rückhalt, mit gemeinsamem Rhythmus und einem Lachen, das immer wieder Platz fand. Für Jonas und mich warst du Mami, und später warst du auch eine Grossmami, die drei Enkelkinder mit geduldigen Händen und funkelnden Augen empfing. Familie zuerst – das war nicht bloss ein Satz. Das war dein Alltag, deine Entscheidung, Tag für Tag. Ich erinnere mich an unseren Sonnenaufgang auf dem Pilatus. Wir starteten im Halbdunkel, die Stirnlampen klein wie Glühwürmchen, und dann dieses Licht, das stiller wurde, je heller es wurde. Du hast damals kaum geredet, nur geschaut, genickt, und irgendwann gesagt: Schau, Lara, so viel braucht es nicht zum Glücklichsein. Diesen Satz trage ich seitdem bei mir. Und die Sonntage mit frischem Zopf – du hast ihn so aus dem Ofen geholt, dass wir uns die Finger verbrannten und doch nicht warten wollten, weil der Duft uns schon an den Tisch gerufen hatte. Es war nie nur Brot. Es war dieses Gefühl: Wir sind beieinander, es ist gut. Nach deiner Pensionierung hast du dich nicht zurückgelehnt, sondern dich eingebracht, im Quartierverein, in der Kirchgemeinde. Nicht laut, nicht vorne auf der Bühne, sondern dort, wo Verlässlichkeit gebraucht wird. Du hast mit angepackt, zugehört, und nie vergessen, wem eine kleine Geste den Tag retten kann. Deine Hobbys waren wie du: geerdet und offen zugleich. Wandern, Gartenarbeit, dein Jodelchor im Dorf, wo dein Lachen sich zwischen die Stimmen legte, Krimis lesen auf dem Sofa, und das gemeinsame Kochen, bei dem alle wussten: Wer abschmeckt, schmeckt das Leben. Deine Werte haben uns geleitet, oft ohne grosse Worte. Ehrlichkeit. Dankbarkeit für das Einfache. Pünktlichkeit – du warst immer fünf Minuten früher da. Hilfsbereitschaft, die nicht fragt: Was bekomme ich zurück? Sondern: Was braucht es gerade? Was wir an dir vermissen werden, weiss wohl jede und jeder hier: dein ansteckendes Lachen, das wie ein Fenster aufging; deine leisen, klugen Ratschläge, nie belehrend, immer klärend; und diese festen Umarmungen an der Haustür, bei denen man merkte, dass Ankommen etwas mit Wärme zu tun hat. Mami, du hast uns beigebracht, im Kleinen das Grosse zu erkennen. In einer Tasse Kaffee am Morgen, im Duft von Erde nach Regen, in einem Strauss, der nicht protzt, sondern erzählt. Du hast gesagt: Schönheit ist, wenn es stimmt. Und dann hast du einfach weitergearbeitet. Heute nehmen wir Abschied. Aber wir verlieren dich nicht ganz. Du bleibst in unseren Händen, wenn wir einen Zweig zurechtschneiden, in unseren Schritten, wenn wir einen Bergweg früh am Morgen beginnen, in unserem Haus, wenn der Zopfduft uns an den Tisch holt. Du bleibst in Papis Blick, wenn er still lächelt. In Jonas’ Pragmatismus und in meinem Drang, zuerst hinzuspüren und dann zu handeln. Und du bleibst in den Enkelkindern, in ihrem neugierigen Fragen, in ihrem Kichern, das so oft nach dir klingt. Ich weiss, du hättest keine langen Reden gewollt. Du hättest gesagt: Macht es schlicht, mit Musik. Darum spielen wir heute dein Lieblingslied: So nimm denn meine Hände. Es passt zu dir, zu deiner Art, uns zu halten, und uns gleichzeitig losgehen zu lassen. Danke, Mami, für die Gnade des Einfachen, für deine Treue im Alltag, für Humor, der Spannung löst, für deine stille Stärke. Wenn wir uns fragen, was dir gerecht wird, dann vielleicht dies: Wir sagen die Wahrheit freundlich. Wir kommen pünktlich und bleiben hilfsbereit. Wir kochen zu viel und laden noch jemanden ein. Wir binden einen Strauss, der nicht laut ist, aber stimmt. Und wenn es schwer wird, denken wir an den Pilatus, an den ersten Schimmer. Wir atmen, wir warten, wir schauen. Und irgendwann wird das Licht wieder grösser. Rüthi, du fehlst uns. Und du führst uns weiter, mit sanfter Hand und klarem Blick. Wir lassen dich in Liebe gehen, und wir tragen dich in Liebe weiter. Danke für alles, Mami.

Liebe Trauergemeinde, liebe Familie, liebe Freundinnen und Freunde danke, dass Sie heute hier sind. Wir sind zusammengekommen, um Abschied zu nehmen von Sabine Keller-Schmid, unserer Bine, und um ihr Leben zu ehren. Ich spreche als ihr Ehemann. Als ihr Partner, mit dem sie gelacht hat, gestritten hat, Pläne geschmiedet hat und mit dem sie ein Team war – in guten wie in schweren Zeiten. Bine wurde am 3. November 1966 in St. Gallen geboren. Sie wurde 57 Jahre alt. Ein zu kurzes Leben, sagen wir – und ja, das ist wahr. Und doch: Was sie in diese 57 Jahre gelegt hat, an Haltung, an Fürsorge, an Humor, an Verlässlichkeit, das füllt mehr als nur Kalenderblätter. Viele von Ihnen kannten sie aus dem Beruf. Nach dem KV hat sie die Betriebsökonomie an der Fachhochschule gemacht und war über 25 Jahre HR-Leiterin in einem Winterthurer Maschinenbauunternehmen. Geradlinig, menschennah, klar. Bine liebte es, Talente zu entdecken und zu fördern. Nicht, weil es schön im Jahresbericht klingt, sondern weil sie überzeugt war, dass ein Unternehmen dann stark ist, wenn Menschen wachsen dürfen. Sie hatte dieses feine Gespür: Wer braucht gerade Rückenwind, wer braucht ein offenes Ohr, wer eine präzise Rückmeldung. Sie konnte beides. Und sie hatte den Mut, Verantwortung zu übernehmen, wo andere Ausreden suchten. Fairness, Verlässlichkeit, Handschlagqualität – das waren für sie keine Worte, sondern tägliche Praxis. Aber Bine hat nicht nur am Schreibtisch gewirkt. Sie war im Samariterverein engagiert und in der Nachbarschaftshilfe. Wenn es irgendwo brannte – organisatorisch oder menschlich – war sie da, ohne grosses Aufheben. Sie packte an, stellte Stühle, kochte Kaffee, schrieb Listen und nahm nebenbei die Scheu von Menschen, die nicht gleich um Hilfe bitten können. Ihre offene Tür war keine Metapher. Sie war einfach offen. Zu Hause war Bine die, die Ruhe ausstrahlte, gerade wenn es hektisch wurde. Unser Familienleben war nicht immer ordentlich nach Drehbuch, aber wenn die Dinge durcheinandergerieten, hat sie mit zwei, drei Sätzen Struktur hineingebracht. Das war ihre Gabe: ansteckende Ruhe. Ein Blick auf den Kalender, eine Hand an meiner Schulter, ein kurzes Lächeln – plötzlich war klar, was als Nächstes zu tun ist. Wer von Ihnen ihre Nusstorten gekostet hat, weiss, dass es dafür in unserer Familie ein eigenes Kapitel gibt. Legendär, sagen alle. Bine hätte dazu lediglich gesagt: «Ach, es ist nur eine Torte.» Bescheidenheit gehörte zu ihr. Und zugleich spürte man in allem, was sie machte, diese Mischung aus Sorgfalt und Herz. Backen war für sie nicht Dekoration, sondern Gastfreundschaft zum Anfassen. Sie war humorvoll, aber nie laut. Ihre Pointen kamen oft in Form einer hochgezogenen Augenbraue, eines beiläufigen Kommentars, der die Situation plötzlich leichter machte. Und ausdauernd war sie. Nicht nur im Beruf, sondern auch im Leben. Wenn sie ein Ziel hatte, blieb sie dran. Nicht stur, sondern beharrlich, wach, offen für bessere Wege. Es gibt Bilder, die mich ein Leben lang begleiten werden. Sommerabende auf unserem Balkon. Bine, die leise vor sich hin summt, während wir Pläne schmieden. Nicht die grossen Parolen, sondern konkrete, machbare Schritte. Ein neues Regal für die Küche, eine Velotour am Wochenende, ein Anruf bei jemandem, der sich gerade zurückgezogen hatte. Das Summen war mehr als eine Gewohnheit. Es war wie ein Takt, der uns geführt hat. Ein leiser Soundtrack für unsere gemeinsamen Jahre. Bine liebte das Singen im Chor. Dort hatte sie etwas, das sie mochte: Gemeinschaft mit einem klaren Ziel und der Gewissheit, dass jede Stimme zählt. Sie ging gern schwimmen, mochte das gleichmässige Eintauchen, das Ankommen im Rhythmus. Und die Velotouren am Bodensee – für sie war das Bewegung und Gespräch in einem: keine Eile, aber ein schöner, klarer Zug nach vorn. Wenn die ganze Familie zusammenkam, waren Brettspiele so etwas wie unser Trainingslager für Humor und Fairness. Regeln waren Regeln. Aber ihre Freude daran, wenn jemand einen klugen Zug machte, war grösser als der Wunsch, selbst zu gewinnen. Als Mutter war sie stark, ohne laut zu sein. Noah und Luca, ihr wisst, wie sie euch begleitet hat. Sie hatte Vertrauen in euch – und sie hatte diese klare Art, euch ernst zu nehmen. Nicht alles zu übernehmen, aber da zu sein, wenn ein Rücken gebraucht wird. Sie konnte diskutieren, aber noch besser konnte sie zuhören. Und wer zugehört hat, kennt auch die richtigen Fragen. Das war Bine. Für Andrea, ihre Schwester, war sie Verbündete und pragmatische Ratgeberin. Und zu ihren Eltern in Appenzell hielt sie nicht nur die Nähe, sie hielt sie lebendig. Mit Anrufen, Besuchen, mit diesem feinen Humor, der nicht stört, sondern wärmt. Familie war für Bine kein idyllisches Bild, sondern ein tägliches Tun: sich melden, sich kümmern, verzeihen, einander etwas zutrauen. Wofür sie geschätzt wurde? Für ihre Klarheit – die nie hart, sondern aufrichtig war. Für ihre Gerechtigkeit – die nicht rechnete, sondern abwog. Für ihre Zugewandtheit – dieses aufmerksame Interesse am Gegenüber. Für ihren Humor – der Spannungen löste. Und für ihre Ausdauer – die uns oft getragen hat. Viele von Ihnen werden ihr Organisationstalent vermissen. Diese Fähigkeit, aus Möglichkeiten Pläne zu machen, und aus Plänen Wirklichkeit. Sie werden ihre offene Tür vermissen, und die ansteckende Ruhe, die in hektischen Momenten plötzlich ansteckend wurde. Man merkte es förmlich, wenn sie den Raum betrat: Das Durcheinander hatte weniger Chancen. Wir könnten heute lange darüber sprechen, was wir verloren haben. Und ja, der Verlust ist gross. Aber ich glaube, Bine würde wollen, dass wir auch über das sprechen, was bleibt. Da ist so viel, das nicht vergeht. Es bleibt ihre Art, Menschen zu sehen, nicht nur Rollen. Es bleibt die Erinnerung daran, dass eine Handschlagzusage trägt. Es bleibt dieses Summen auf dem Balkon, das uns lehrt, wie Planung und Zuversicht zusammengehen. Es bleibt die Nusstorte als Symbol für Freundlichkeit im Alltag. Es bleiben das Lachen bei einem unerwarteten Spruch, und das Wissen, dass Fairness kein Luxus ist, sondern Grundlage. Und es bleibt eine Aufgabe für uns. Wenn wir Bine gerecht werden wollen, dann so: Wir hören einander richtig zu. Wir übernehmen Verantwortung, ohne erst den perfekten Moment abzuwarten. Wir halten unsere Zusagen, auch wenn es unbequem ist. Wir öffnen unsere Türen – für ein Gespräch, für eine Tasse Kaffee, für das Mitsein. Und wir geben Menschen um uns herum die Chance zu wachsen. So hat Bine gelebt. So können wir sie weiterleben lassen. Ich danke allen, die sie auf ihrem Weg begleitet haben. Im Beruf, im Verein, in der Nachbarschaft, in der Familie. Ihre Stärke war nie die Leistung einer Einzelkämpferin. Sie hat Gemeinschaft gesucht und gestaltet. Das macht ihren Abschied so schwer, und ihre Spur so deutlich. Für mich ist da dieser eine Gedanke, der tröstet: Die Liebe, mit der Bine gelebt hat, ist nicht verschwunden. Sie hat sich verwandelt. Sie ist in den Geschichten, die wir erzählen. In den Rezepten, die wir nachbacken. In der Ruhe, die wir uns schenken, wenn es eng wird. Im Mut, auch in schwierigen Zeiten ein Team zu bleiben. Bine, du hast uns gezeigt, wie Klarheit und Wärme zusammengehen. Wie man standhaft ist, ohne stur zu sein. Wie man lacht, ohne zu verletzen. Und wie man die wichtigen Dinge tut, ohne sie gross anzukündigen. Im Namen unserer Familie möchte ich noch zwei praktische Hinweise weitergeben, so, wie Bine es sich gewünscht hat. Anstelle von Blumen bitten wir um eine Spende an die Krebsliga. Und im Anschluss an die Abdankung sind alle herzlich zu Kaffee und Kuchen im Gemeinschaftssaal eingeladen. Kommen Sie, erzählen Sie eine Erinnerung, teilen Sie ein Lächeln, eine Anekdote, einen stillen Moment. So bleibt sie lebendig. Noah, Luca – eure Mutter hat euch etwas mitgegeben, das nicht vergeht: Vertrauen in eure eigene Kraft und die Gewissheit, dass ihr nie allein seid. Ich weiss, dass wir weiter ein Team bleiben – mit all dem, was sie uns beigebracht hat. Und an alle, die heute hier sind: Wenn Sie das nächste Mal an einem Sommerabend draussen sitzen, vielleicht auf einem Balkon, und es ist ruhig genug, um ein leises Summen zu hören – denken Sie an Bine. Nicht als etwas Fernes, sondern als eine Haltung zum Leben, die uns erinnert: Fair sein. Verlässlich sein. Verantwortung übernehmen. Und mitten im Alltag ein Stück Wärme hinterlassen. Liebe Bine, danke für deinen Weg. Danke für deine Klarheit, deine Gerechtigkeit, deine Zugewandtheit, für deinen Humor und deine Ausdauer. Du warst meine Partnerin, mein Gegenüber, mein Zuhause. Wir lassen dich in Liebe gehen und tragen dich in Liebe weiter. Danke, dass Sie hier sind. Danke, dass Sie Bine in Ihrem Herzen mitnehmen. Und danke, dass Sie das, was ihr wichtig war, mit uns weitertragen.

Liebe Nadine, liebe Mia, liebe Eltern von Reto, lieber Simon, liebe Freundinnen und Freunde, liebe Weggefährtinnen und Weggefährten wir sind heute hier, um Abschied zu nehmen – und um dein Leben zu feiern, Retu. Du, mein bester Freund seit der Berufsschule. Wir haben zusammen gelernt, gearbeitet und das Leben geteilt. Du hast mir beigebracht, dass Loyalität kein grosses Wort ist, sondern viele kleine Taten. Und dass man nicht alles diskutieren muss, wenn man es auch anpacken kann. Aufgewachsen in Bern, Lehre als Polymechaniker, später Werkstattleiter in Biel – präzise, verlässlich, mit Herz. Du warst der Tüftler, der nicht aufgab, wenn eine Schraube sich querstellte, und der Kollege, der am Ende der Schicht noch blieb, weil jemand Hilfe brauchte. Ich sehe dich in der Werkstatt vor mir: das laute Lachen, das durch die Halle rollte, die ölverschmierten Hände, die nie zu schade waren, und dieses Funkeln in den Augen, wenn eine alte Maschine wieder lief. Deine Liebe zu Oldtimer-Motorrädern war legendär – nicht wegen des Glanzes, sondern wegen der Geschichten, die in jedem Kratzer steckten. Meine schönste Erinnerung? Die nächtliche Reparaturaktion vor dem Cupfinal. Schrauben, Kaffee, fluchende Geduld – und du mit diesem Grinsen: «Es gibt nichts, das wir nicht hinkriegen.» Am Ende lief die Kiste, und wir standen draussen, viel zu müde, viel zu glücklich, und ich wusste: Recht hast du. Du warst jahrelang Jugendtrainer im Verein. Du hast nicht nur Fussball erklärt, du hast Respekt beigebracht, Kameradschaft und Haltung. Deine Worte an die Junioren waren einfach und klar: Ehrlich sein. Für den Nebenmann rennen. Aufstehen, wenn man fällt. Viele hier tragen heute genau diese Lehren im Herzen weiter. Zu Hause wart ihr ein Team: Nadine, du warst sein Halt, sein Lachen nach langen Tagen. Mia, dein Papa hat von dir erzählt, als ob die Sonne gerade aufgeht – stolz auf jedes Tor, jeden Zeichnungskrikel, jeden Mutmoment. Und eure Familie in Thun, deine Eltern, und du, Simon: Man spürte, woher deine Geradlinigkeit kommt. Was bleibt? Dein lautes Lachen in der Werkstatt, deine helfenden Hände, wenn es brannte, und die Zuversicht, die du anderen geschenkt hast. Du hast uns gezeigt, wie Bodenständigkeit Wärme hat, und wie Direktheit freundlich sein kann. Heute tragen wir die Vereinsfarben, so wie du es dir gewünscht hast. Und nach der Abdankung stossen wir gemeinsam an – nicht, um den Abschied leichter zu machen, sondern um dein Leben zu ehren, die Freundschaften, die du gebaut hast, und die Spuren, die du hinterlassen hast. Retu, wir lassen dich in Liebe ziehen. Deine Werte bleiben bei uns: Kameradschaft, Ehrlichkeit, Anpacken statt reden, Respekt – auf dem Platz und daneben. Und wenn irgendwo eine störrische Schraube ist, oder ein Junior den Kopf hängen lässt, dann hören wir dich sagen: «Ruhig bleiben. Zusammen schaffen wir das.» Danke, Reto. Für die Arbeit neben dir, für die Berge, die Grills, die Nächte voller Ideen, für die Freundschaft, die hält. Wir tragen dich weiter – in dem, was wir tun, und in dem, wie wir miteinander sind.